Blätter wehen auf dem Weg,
tummeln umeinander,
türmen sich zu Haufen auf,
wirbelnd durcheinander.
Eine Bö fegt sie entzwei,
treibt sie vor sich her
Raum ergreifend
schweben sie
auf dem Weg daher.
Und wir gehen Schritt für Schritt,
kleine Füße laufen mit,
Augen schau'n mich fragend an:
'Sind das Blätter von den Bäumen?'
Doch ich schüttel' meinen Kopf,
"Bäume, Kind, die gibt's nicht mehr".
Das sind Blätter aus Archiven,
das sind Zeugen von den Dieben,
Konferenzen ... noch und noch,
und die Bäume starben doch.