In dieser Stunde teilen sich Plätze -
Einer der war  - Einer der ist -
Einer der noch kommen mag...

Berührung nennt sich  dieser Funke -
balanciert die Lust auf kleiner Hand.
Da liegt die Angst vor dem Fall -
altbekannt und jeden Ort besetzend.

Dort ziehen wir Fäden aus der Luft -
weben sie zu flammenden Bändern -
weben sie in uns hinein.

Berührung nennt sich dieser Funke -
Ertrinkt im Gefühl verbindet sich mit Allem.
Da wandern Körper durch die Orte -
streifen sich und ziehen weiter.

Dort sprechen Münder grell die Farben -
Formen uns um den Verstand.
Da zeichnet Erkennen neue Pfade -
träumt von anderen Zeiten und hält unsere Hand!

Berührung nennt sich dieser Funke - Berührung! 




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Feenstaub

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