Fünf Finger an jeder Hand,
Nasenhaare wie Sand am Strand,
Der kleine Finger,
Ist der Bringer.
Bis zum Anschlag in die Nase,
Die Höhlen voll wie Henris Blase,
Mit Taschentuch oder ohne,
Juckt mich nicht die Bohne.
Der Rotz muss raus,
Applaus, Applaus!
Nun sind meine Kanäle,
Wieder Atem-Säle.
Aber warum guckt ihr so,
Als wäre ich ein volles Klo,
Ihr selbst macht Dinge,
Mit denen ich bloß ringe!

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Feenstaub

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