In ein falsches Leben gezwängt,
In die Ecke gedrängt,
In eine Form gepresst,
Vom dauernden Schauspiel nur gestresst,
Immer, ständig kritisch beäugt,
Ob nicht doch etwas vom Anderssein zeugt,
Der Gesellschaft angepasst,
Und wenn nicht, dann nur verhasst.

Individualität schreibt man schon lange klein,
Aber fragt sich, warum es schwer fällt, man selbst zu sein.

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Feenstaub

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