Im weißen Flug
über ferne Weiten
trotzt der Vogel
allen Zeiten.
Hinweg über Bäume,
Flüsse, Seen.
Sie sind unterm Weißen
kaum zu seh'n.
Die Gräber sind still,
der Kirchturm erklingt.
Der Vogel fliegt weiter,
von Hoffnung beschwingt.
Im Süden ist's warm.
Dort ist er nun bald.
Die Sehnsucht ihn leitet.
Hier ist zu kalt.
Da ertönt ein Schuss.
Es tropft das Rot.
Der Vogel stürzt nieder.
Die Hoffnung ist tot.