Sie zählten vierunddreißig grobschlächtige Spießgesellen. Achtundvierzig muskelbepackte Oberarme, die ihn ohne Mühe in die Lüfte erhoben hätten. Und dort kam er. Mitten auf die Streithähne zu gelaufen, vollends aus der Puste und mit hochrotem Kopf.
Ein Wicht, gar ein Weichling. Er war so gänzlich anders als die Übrigen. Ihm wuchs weder Bart noch Flaum. Auf seinen Rippen ließe sich Klavier spielen, so schmächtig wirkte er. Muskeln? Zweifelsfrei ... wie ein Spatz Krampfadern. Jede Frau des Volkes bediente sich mehr Kräften im Schwingen von Töpfen und Pfannen, wenn man vergaß, dass auch das schöne Geschlecht es verstand zu kämpfen.
Dieses Mal, dieses verdammte eine Mal jedoch, würde er sich behaupten. Ihm blieb nichts anderes, als sich ihnen und ihren Marotten zu stellen.
In seinen Händen hielt er etwas, was diesen laufenden Bergen wie ein Donnergrollen überrollen werde. Die Worte waren eindeutig und unmissverständlich. Diese Nachricht musste den Rat erreichen, noch bevor sie einer der Jarls oder dieser Gesellen zu Gesicht bekam.
Kaum dass sie ihn sahen, schlug deren Aggressivität einander schlagartig um. Klar doch, war zu erwarten. Er vermochte sich schließlich nicht zu wehren und war ein leichtes wie stetes Opfer ihres Hohns.
»Sieh an, wer uns da mit seiner Anwesenheit beehrt.«
»Na kleiner Schmachthaken. Willst mitspielen? Wir suchen noch einen Spielball«.
»Hey Pissbacke, willst du?«
»Mach dich zurück an den Rockzipfel deiner Amme.«
Einer der Kontrahenten verstellte ihm den Weg. »Was glaubst du Hungerhaken wohl, wohin du gehst?«
Angesprochener schluckte. Verschloss die Linke fest um das Leder, in welcher die Niederschrift steckte.
»Nun?«
»Ich muss ...«
»Was?«, unterbrach ihn selbiger und stupste ihn brüsk an der Schulter, auf dass er beinahe rückwärtig über seine Füße stolperte. Rudernden fand er dennoch wieder sicheren Stand und verengte die Augen.
Die Umherstehenden begannen zu grölen. »Nana, wer wird denn gleich bei einem lauen Hauch den Boden unter den Füßen verlieren«, grunzte ein Nahestehender.
Der Bote hielt weiterhin den Kopf gesenkt, wollte vermeiden, dass sie an seinem Gesicht erkannten, welch Feuer in ihm brannte. Angst beschlich ihn, wenngleich seine Anwesenheit von künftiger Bedeutung zeugte. Niemals hätte er sich freiwillig an diesen Ort gewagt. Dennoch entwich seiner Kehle Grollen. »Lasst mich durch, ihr Hornochsen. Ich muss ...«
»Was?!«, unterbrach ihn erneut selbiger Raufbold und tat einen neuerlichen Schritt auf ihn zu.
»Ich ... muss«, begann er doch er ahnte die niedersausende Hand bereits, noch bevor diese ihn traf. Er duckte sich hinweg und eilte an seinem Koloss von Widersacher vorbei. »zum Rat.«
»Bei meinen Eiern. Komm her du Wicht.«
Er kam nicht viel weiter als sich herumzudrehen und seine zu klauen geformte Pranke auszustrecken. Sogleich senkte er sein Haupt und schwieg.
Ein mit gräulichen Fellen behangener Mann stand wie zur Salzsäule erstarrt mitten unter ihnen. Sein gleichfarbig meliertes Haar klebte glatt an seinem Kopf und verlieh diesem so ein mysteriöses Aussehen. Trotz seines hohen Alters verharrte dieser aufrecht und verdeutlichte deutliche seine breite Schulter über derer eine zweihändig zu führende Breitaxt geschnallt hing.
»Ich glaube gehört zu haben, dass der Knabe zu uns wollte.«
Beschämend senkte der Aufreiber noch tiefer seinen Blick. »Altvordern«, begann er sich zu erklären, doch der Alte wischte die Geste mit der Hand wie belanglos davon und schüttelte gelangweilt den Kopf und verzog die Lippen.
»Kann man nicht einmal in ruhe Worte tauschen oder handel treiben, ohne dass ihr zerlumpter Haufen euch gegenseitig ans Bein pisst?« Er hob seine Rechte fordernd voraus. »Die Botschaft.«
Er besah sich das Siegel auf dem Leder, hob gemächlich den Kopf und verengte die Augen. »Du weißt, was darin steht?«
Angesprochener nickte. »Ich erhielt die Nachricht auf Geheiß.« Er musterte die Mannen abschätzend und nacheinander. »Er weiß um mich und mahnte, dass ihr, der Rat, von dem Inhalt Bericht erhalten müsst. Zudem besteht er darauf, dass die Jarls der vier großen Sippen dabei sein sollen.«
»Er ... besteht?«
»Ja Altvordern.« Beschwörend schüttelte er den Kopf. »Die alte Schuld wird gesühnt«, begann er zu flüstern.
Der Alte hob das Leder. Dessen Finger strichen darüber und zeichneten das eingebrannte Siegel nach. Er schien zu nicken. »Und ich dachte, der olle Haudegen sei endlich unter der Last der blauen Schlampe zu Grunde gegangen. Tote leben länger ...«
Ohne die Botschaft weiter zu beachten, übergab er den Umschlag zurück an den Boten, der unsicher dreinschaute. »Behalte ihn, bis der Rat und die Jarls zusammenstehen. Wenn du wahr sprichst und Dolvis Bericht sich mit deinem Wort decken ...« er drehte sich herum und stampfte davon. »Jarls, folgt mir«, forderte er. Im Gehen schaute er nochmals nach hinten und musterte die Runde. »Lasst den Knaben besser in Ruhe. Dolvi wird höchstpersönlich einen jeden von Euch die Eier braten, wenn ihr ihm ein Haar krümmt.«