März
Wattebäusche wälzen sich verspielt
am blaubetuchten Nimmernachtsgeblüt
und jagen, jagen abendliche Säume,
die schon des Morgens gar verfrüht
umtänzeln jener stiller Seelen Träume.
Ein klarer Tag, der graue Arglist stiehlt
am violettverzweigen Schattenhorizont
und sie verwandelt, wandelt in ein Licht,
in dem auch ein verloren Herz sich sonnt
und die Gedanken keimen rasch im Märzgesicht.