Der Vorbote
Grün erblüh’n die Wege, doch
ein Funkeln bricht sich Bahn
und stanzt im Fluge Loch um Loch
in tiefen Sommerswahn.
Scharf zerschneiden Blattes Kanten
windgetrieben Bö um Bö;
wie ein Schiff mit glüh’nden Wanten,
Feueradern aus der Höh’.
Räder schlagend tanzt das Rote
über Wiese, Wald und Feld.
Ja, er ist es, jener Bote:
der den Herbst in Händen hält.