Weglaufen, reisen,
ankommen fliegen.
Flughäfen sind Bahnhöfe
auf dem Weg in den Süden.
Zu neuen Ufern, anderen Inseln.
Fliegen wie die Schwalben
oder Möwen.
Menschen wie Ameisen in einem Hügel.
Geordnetes Chaos, endlose Bewegung.
Rastloses Treiben wie Bienen im Schwarm.
Ruhe sucht man vergeblich an diesem Hafen.
Einzig ein Buchladen und sein Geruch,
zieht mich hinein, lenkt meine Suche.
Nach Wörtern und Schrift in konzentrierter Form.
Mich zu sammeln an diesem haltlosen Ort.
Hektik vermischt sich mit Benzin,
Currywurst mit Pommes
heiss gegrillt.
Kofferrollen lärmen auf Asphalt.
Ich krieche in mein Buch, fernab aller Gestalten.
Fern dieser Blase voller Lärm und fremder Sprachen.
Eine Dimension aus Verkehr und gefühlten Farben.
Gleicht Seifenblasen, die am Boden schweben.
Jedes Individuum eine Existenz auf diesem Planeten.
Suchend nach Orientierung und einem Wink
Endlich fliehen aus diesem Wahnsinn.
Luisa Clark