Moosgrün vergangner Sternenfall -
sein Echo hallt, lebt schweigend fort -
ein Schrei im Tale, Schluchtvasall,
aus dunklem Schoße, Schattenschall,
doch Grabesstille hier und dort.
An fernen Horizonten blüht
die Ernte karger Farben Fluss;
die Sonne zeitverfallend glüht
in Schmutz vergilbt und zu verfrüht
stirbt langsam sie im Feuerkuss.
Berghänge hoch und glatt poliert,
Relikt manch alter Träume Kern,
von nichts als Farben buntmeliert;
gar unversonnen, ungeziert
dort wartend, einsam, still und fern.
Da ist der Zeiten Lauf ein Ton,
der, wie der Schall bestimmt, erklingt
und nach und nach am Wege schon,
Vergessen einzig noch sein Lohn,
er wirr, verlor’n nach Atem ringt.
Bis er, in Stille eingefangen
erinnernd nur der Scherbenwelt,
gesprenkelt trauerndes Verlangen
im Spiegelbild schon bald vergangen
sich zu der Sterne Staub gesellt.
©2018 L.A.W.