Von Grau begrabne Atmosphäre,
klammfeucht bedrückter Rhythmus schweigt;
dem Regen folgt befangne Leere,
die lang zerronnen Klarheit zeigt.
Verwaschen jene alten Worte,
verflossen in der Wahrheit nun,
und sichtbar all die toten Orte,
die, einst heimisch, fremde ruh’n.
Von einem Pilzgeflecht befallen,
erstarrt im eisgefror’nen Blut,
kein Herzschlag kann mehr widerhallen,
nichts übrig, was einst mild und gut.
Die Farben fort und wie verwischt
erlischt die Flamme; Schmerz vergeht,
kein Brennen, das nochmals erlischt,
verdorrend wie ein Blumenbeet.
Doch einsam auch, ein Warten nur;
im Keim manch Zweifel schon gedeih’n,
erinnernd warmer Sommersflur.
Doch Tote bleiben stets allein.
©Law