Der Wind hatte aufgefrischt und trieb nun einen Nebel aus winzigen Eiskristallen durch die Luft, die schmerzhaft in die Haut stachen wie abertausend Mücken. Eis an den Wimpern und Schnurrhaaren. Hinter dichten, rotgrauen Wolken leuchtete blass der halbe Schneesturmmond und machte seinem Namen alle Ehre.
Milankralle war hinter seinen Clankameraden zurückgefallen. Ihm war immer noch schwindlig und in seinem Kopf rumorte der Schmerz wie Donner. Zumindest der Hersir Wolfsblick und Arvenwind begleiteten ihn.
Er seufzte. "Und es ist erst Julmon. Ich frage mich, wie wir das bis Freatith durchhalten sollen."
"Bis Rogna, wenn wir Pech haben."
"Danke, du machst mir Mut."
