Nikolai Ruklov war kein Mensch, der seine Launen verbarg. Missmutig starrte er dem Abschleppwagen hinterher, der seinen schicken Sportwagen vom Parkplatz des Theaters abtransportierte. Irgendein lausiger Golffahrer war ihm beim Parken so in das Auto gefahren, dass es nicht mehr fahrbereit war. Er sah auf seine Uhr, dann in die fragenden Gesichter derer, die neugierig vom Eingang aus zugesehen hatten.
"Du!", meinte er und deutete auf seinen Hauptdarsteller. "Bring mich zu meiner Herberge. Wir machen morgen weiter. Pünktlich."
Jan runzelte seine Stirn.
"Herberge? Meinst du deine Pension?
Der russische Regisseur nickte und fuchtelte mit den Armen.
"Damn, yes. Lets go!"
