Mein Hirn ist seit 7 Tagen und Nächten
nur noch zähe Masse Fehlbarkeit
Wort für Wort überflutet mich,
doch keins von ihnen bleibt.
Jedes hartnäckige Kursorblinken
ist für mich ein herber Stich
wie, wenn man ein Kind schüttelt
und schreit: "Was ist? So sprich!"
Es wäre zu früh, mit allen Mitteln
diese unausgereiften Ideen zu bewahr'n
gleichzeitig ist es schon viel zu spät,
die Triologie noch an die Wand zu fahr'n
Nutzlosigkeit und quälende Zweifel
füllen den Platz, der für das Skript reserviert
1000 qualvolle Nächte werden vergehen
ehe aus diesem Wrack wieder eine Autorin wird