Plötzlich versiegt der Feuerstrom und versengt deine Hände. Mit einem Aufschrei lässt du die Waffe fallen. Dein Flammenwerfer landet im Matsch und gibt eine Art Seufzen von sich.
Gelächter erklingt auf der Mauer. "Hast du auch eine richtige Waffe?"
Vorsichtig hebst du beide leeren Hände. „Ich – ich glaube, nicht, nein.“
Auf der Mauer herrscht Schweigen. Es dauert an. Nervös schluckst du.
„Kannst du irgendwas?“, fragt der Mann. „Bomben bauen oder Agrarwirtschaft? Autos reparieren?“
Du schüttelst den Kopf.
„Tut mir leid“, sagt der Fremde, „aber wir haben nicht genug Lebensmittel, um Bettler aufzunehmen.“
„Nein!“, rufst du, als du das Klicken einer Waffe hörst, die geladen wird. „Ich -“
Weiter kommst du nicht. Du verspürst einen kurzen Schmerz und das helle Licht wird augenblicklich schwarz. Die Menschen hier können sich keine Bettler leisten - aber eben auch keine potentiellen zukünftigen Zombies.
Du bist tot.