Ihre Finger flogen über die Tastatur, ein Wechsel zwischen so rasant wie eine Sturmböe und andächtig wie ein Sommernebel. Dabei entlockte sie jeder Taste mühelos einen Ton, verwebte alle davon derart geschickt miteinander, dass die Zuschauer glaubten, ihn vor sich zu sehen – den Teppich aus Musik.

Sogar heute noch besuchten treue Musikliebhaber ihre Konzerte. Auch wenn ihr selbst gar nicht mehr bewusst war, dass sie Konzerte gab.

Sie blickte auf.

„Oh“, rief die alte Dame am Klavier. „Sind Sie etwa von der Akademie? Ist das Vorspiel bereits heute?“

„Nein, Oma … Doch wenn die Jury da ist, sagen wir Bescheid. Versprochen.“