Es war einfach nur eine Schaufel. In meiner Hand. Sie war voller Feuchtigkeit und ebensolcher Erde.

Vor dem Ungetüm der dunklen, hölzernen Hütte in dieser wenig sternenbeleuchten Nacht, in der vereinzelt ein furchtbarer Windstoß die schwarzen Bäume bewegte, fragte ich mich, welche Kraft mich gerade bewog dies zu tun.

Es war ein orange beleuchtestes Gelächter, das in meinem Innern, jeden Schaufelzug tun ließ.

Zu fern war diese vage Erinnerung, die sich in meinem Bewusstsein, mal herausquellend, dann wieder furchtsam versteckend, in meinem Geist, darbot: Eine Flut von unendlich qualvoll, kleinen Bildern der braunen Haarsträhne, abgetrennt, und einem ruhevollen, duftenden abgetrennten Körperteil.

Ich war die Schaufel, nicht mehr ich selbst. Nur modrig.

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Prompt: Schaufel