»Blatterblumen sammeln ist öde«, murrte der kleine Junge und stopfte eine weitere der komisch aussehenden Pflanzen in den Korb an seinem Arm.
»Hör’ auf zu mähren, lass uns lieber fertig werden. Mutter braucht sie für die Suppe, sonst geht’s hungrig ins Bett!«, schimpfte seine Schwester und stieß ihn an, damit er weiter ins Feld hineinging. Die Blumen wiegten sich im Wind und im düsteren Tageslicht leuchtete ihre hellrote Blattzeichnung wie ein Geflecht von Adern unter der Haut.
»Au, mich hat eine verbrannt!«, rief der Knabe und hielt die Hand hoch. Darauf schwoll ein pockenartiges Brandmuster an, wie bei einer Brennnessel.