20. September 2020
Bunte Blätter
Bunte Blätter in meiner Hand.
Ich sammle sie auf, während ich dem Hund folge. Diesem seltsamen Tier, das immer gerade so in Sichtweite vor mir her läuft. Eine Leine wäre unter seiner Würde.
Vor genau einem Jahr, auf den Tag genau, rannte ich lachend einen Strand entlang, weit weg vom Herbst. So unendlich weit.
Miros Finger fest mit meinen verschränkt. Wie Miró, der Maler aus Katalanien. Aber bei ihm, meinem Miro, war es eine Abkürzung. Wofür, habe ich nie gefragt.
Ich habe Miro ausgesucht, bevor ich ihm begegnet bin. Er ist ein Abenteurer. Ein Reisender. Auch so einer, ohne Leine. Einer der sagt, dass er immer lieben muss. Weil er sonst vergeht.
Er braucht kein Zuhause, wie ich. Er braucht ein neues Ziel.
Zwei Leben, die sich kreuzten. Verfallsdatum 14 Tage. Wir liebten uns, weil unsere Herzen fehlbar sind.
Von Miro gibt es kein Foto. Absichtlich nicht. Weil ich ihn keinem zeigen will. Damit ich nicht teilen muss.
Ich lachte, als ich ihm zum letzten Mal winkte.
Er nicht.
Bunte Blätter in meiner Hand. Ich halte sie in den Wind und sehe zu, wie sie davon fliegen.