Vulkanausbruch
Aus Erde geronnen wie Ton in den Feuern,
fern hallender Zahn einer stählernen Maid,
geschieht, wird bereitet, ein Grab zu erneuern,
so alt wie die Fugen der Dunkelzeit.
Wandelnde Formen, wie Reiter auf Flügeln,
Schlachtengewebe im Fenster der Welt,
wo laut und in Horden auf dunkelnden Hügeln
Geschichten vergraben, was einstmals erzählt.
Hoch auf den Klippen von Bruch und Gefallen,
von Reue und Fernsicht an Buchten aus Glas,
die glänzen wie Werke der Göttervasallen,
aus Erde geronnen mit Flamme und Gas:
Groß ragt der Richter der Toten an Toren
der Himmel, die grau auf das Land niederfall’n,
die Farben in glasigem Tone verloren
und Klänge, die still in Erstickung verhall’n.