Sie stand tief, sodass Phil nicht wusste, ob es die letzten Sonnenstrahlen waren, die durch die hohen Fenster der Mattenhalle schienen oder doch nur das sehr schlechte Licht der Deckenbeleuchtung war, dass er kaum etwas sehen konnte. Die Matten glänzten sauber vor ihm, während der Boxsack im Zentrum von der Decke baumelte. Er atmete tief durch, versuchte, sein Zentrum zu finden und zur Ruhe zu kommen. So viel war passiert und trotzdem konnte er nicht anders seine Gefühle deutlicher machen, als auf bloßes Leder einzuprügeln.
Der erste Schritt, dann sank er fast ein, verlor beinahe das Gleichgewicht. Sofort traf ihn die Erinnerung, brachte ihn zu Fall. Sein Lehrmeister Henry, der mit ebenso mürrischen wie auch zornigen Blick den jungen Phil versuchte zu bändigen. Die verschränkten Arme des muskulösen Riesen lösten sich und schließlich zeigten sie stumm auf den Boxsack. Phil nickte, schloss die Augen und fing sich noch, bevor die Körpermitte einsackte und er in die Knie ging. Die Matten wurden seinen Körper nicht spüren, nicht einmal die Hände. Er würde nicht fallen, niemals. Das hatte er Henry schwören müssen.
Die Beine suchten ihren festen Stand, während der Rücken sich leicht nach vorn beugte. Die Fäuste stemmten sich gegen die Trübnis in dem Geist. Wie Nebel zog es vorbei, hinterließ in jeder Ecke, jeder Furche eine Erinnerung oder nahm sie weg. Ließ etwas zurück, dass Phil nicht deuten konnte. Doch die Tränen waren versiegt, waren weg.
Die erste Direkte gerade traf das Leder. Die Kühle tat gut, denn er schwitzte bereits. Obgleich es an dem Morgenlauf oder doch lieber an der mentalen Herausforderung lag, konnte Phil nicht sagen. Aber er zog mit dem Nebel mit, ließ ihn sich einnehmen. Und während der nächsten Erinnerung, traf die andere Hand.
Henry warnte ihn leise, nicht aufzugeben. Stark zu bleiben. Und es zu versuchen, mit dem Kampfsport. Und nicht wie immer alles grob und unbedacht zu lösen, sondern die Wut in einen eisernen Willen zu verwandeln. Phil keuchte auf, als er zum ersten Mal entdeckt hatte, was der Alte ihm immer wieder predigte. Den Unterschied verstanden hatte.
Eine schnelle Abfolge zielgerichteter Schläge kam, als die Ketten rasselten und der Schwung genutzt wurde, um einen rechten Tritt hinterherzuwerfen. Phil blendete alles aus, als die Geschwindelt des vorbeiziehenden Nebels rasant annahm. Er passte sich der nun jetzigen Stromschnelle an, prügelte auf den Sack ein, der schier Hin und Her schwang. Doch Mitleid hatte Phil nicht. Der Schweiß lief ihm über die Stirn, das Haar klebte an der Haut, während ein Sprung mit einem gerade Kick den Gegner ausknockte. Er kam so sauber zum Stehen, war so vertieft, dass er den Erfolg ausblendete.
Henry sah ihm an, erkannte den Sprung. Lächelte, was bei dem Griesgram schon ein Zeichen übelsten Stolzes war. Fast schon war es ein Lächeln. Doch Phil hatte ihn nie lächeln sehen. Nein, nicht hier drin. Er wiederholte die Abfolge, die er verinnerlicht hatte wie das Atmen, wurde schneller, drehte sich und traf mit dem blanken Fußballen den Boxsack. Der Druck war so stark, dass dieser zur Seite schwang und nur das noch lautere Rasseln der Ketten, an dem der Boxsack befestigt war, machte deutlich, was hier gerade geschah. Mit einem ebenso heftigen Knall kam er zurück. Phil konterte damit, in dem er den Körper mitnahm und die Rechte in dem Leder versank. Der Boxsack schwang nach hinten, baumelte Hin und Her, bis die Realität wieder einsetzte.
Stille.
Und Phil fiel auf die Knie. Der Atem rasselte in der Lunge, während die Muskeln zuckten. Einige nasse Tropfen verschandelten die blaue Matte. Phil kam zur Ruhe, wollte nicht aufschauen. Er würde ihn sehen.
Die Sonne war bereits verschwunden, das schlechte Licht leuchtete spärlich in dem Mattenraum. Phils Haltung war wie gefroren. Es dauerte Minuten, als er endlich die Kraft fand, sich zu erheben. Das Handtuch im Gesicht sollte den Schweiß trocken, doch er wischte nur die Tränen weg. Denn die würden sich nicht mehr trocknen lassen.