Meine Geschichte ist anders als die Realität.

Meine Geschichte erzählt eine Geschichte vom Fallen und Auffangen. Es war die Geschichte einer Inlinerfahrt, die in seinen Armen endete, als ich nicht mehr abbremsen konnte – und er stellte sich mir in den Weg und hielt mich auf. Er fing mich auf, als ich beim Zurückweichen beinahe fiel und mit einem Lachen fragte er, ob wir einen Kaffee trinken wollten.

Meine Geschichte erzählt die Geschichte einer Heilung. Eine Heilung, die an einem Abend begann, als wir nach dem Fechten und dem Abschluss in einer Bar zusammen nach Hause gingen. Natürlich hatte er meine Narben gesehen, ich hatte gelernt, sie nicht mehr zu verstecken und es hatte ihn beeindruckt, wie ich mit ihnen umging. Er fragte mich danach und ich sagte ihm, dass ich nicht stolz darauf sei, dass ich mir die Wunden zugefügt hatte, aber dass ich stolz war, dass es nur noch Narben waren. Er hatte auch Narben, die er unter langen Ärmeln versteckte. Er hatte versucht, sich umzubringen. Und auch heute noch suchte er oft bedeutungslosen Sex, nur um sich für einen Moment geliebt zu fühlen. Ich brachte ihm bei, was es bedeutete zu leben. Und als bei mir die dunkle Zeit erneut begann, musste er um mich kämpfen. War er bereit dazu? Wir waren beide krank, aber zusammen begannen wir zu heilen.

Doch die wahre Geschichte sieht anders aus. Die wahre Geschichte ist die Geschichte eines einzigen kurzen Gesprächs, bevor wir uns niemals wiedersahen. Unser Anfang war unser Abschied.

Denn ich hasste ihn dafür, dass er nette Worte für mich fand, obwohl wir beide wussten, dass sie gelogen waren.